Mein Auftrag an mich: mehr schreiben.
Milch
dampft im Topf und
kitzelt Erinnerungen aus der Nase.
Mama kocht Milch für Kaba.
In der alten Küche.
In dem kleinen, braunen Topf.
Jeden Morgen.
Danke Mama. Du bist die Beste.
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